El fondo del asunto

Sin duda, habrán visto ustedes el anuncio de televisión de las cucharillas. Ya saben: ese en el que un tipo mal encarado y con pinta de salir de un programa de los años 70, cucharilla en mano, nos dice que nuestra mente puede conseguir lo que deseamos, y un chico que lo ve se concentra y consigue el coche de su vecino. O algo así.

No diremos la marca del coche, por aquello de la publicidad. Ni la de la cucharilla, por lo mismo. Pero el tipo del jersey de cuello vuelto es, evidentemente, una caricatura de Uri Geller, el ilusionista que saltó a la fama doblando cucharillas, arreglando relojes y moviendo agujas de brújula con “el poder de su mente”. Y, ojo, calificarlo de ilusionista no es nada despectivo: así es como se ganaba la vida en su juventud, actuando en salas de fiestas de su Israel natal, antes de descubrir que resulta mucho más lucrativo practicar los mismos trucos pero sin confesar que se trata de eso, de trucos.

Porque trucos son, y además de lo más sencillo. Sobre todo el de las cucharillas: hay al menos media docena de formas de hacerlo tan absurdamente fáciles que generalmente nadie repara en ellas. Entre otras cosas porque esa es la habilidad del ilusionista: no ya doblarlas “con el poder de la mente”, sino simplemente distraer la atención para que nadie se dé cuenta de dónde está la trampa.

Y la cosa funciona, en parte por nuestro orgullo: a veces un truco es tan sencillo que nuestra mente se niega a admitir que nos estén engañando de esa manera, y busca la explicación en cualquier otra parte excepto allí. Volvamos a Uri Geller: ¿por qué a nadie se le ha ocurrido nunca que la aguja de una brújula se puede mover con toda facilidad sin tocarla, sencillamente poniendo cara de inmensa concentración y... moviendo un imán oculto? ¿Quizá porque queremos convencernos de que no somos tan tontos como para que nos engañen con un truco tan sencillo?

Otras veces, los ilusionistas aprovechan fallos en nuestra capacidad de razonamiento: encandilados con la explicación maravillosa, no se nos ocurre que a lo mejor lo que ha ocurrido tiene su causa en algo mucho más trivial y vulgar. Un reloj parado puede ponerse en marcha simplemente apretándolo con la mano, porque se calienta: a veces basta un poco de calor para licuar la grasa que se ha solidificado y que los engranajes vuelvan a girar. O para reactivar la reacción química de la pila que suministra electricidad al reloj. Por supuesto, sólo a veces: los relojes que realmente estén rotos seguirán rotos con o sin “poder de la mente”. Pero si la experiencia se hace por radio o por televisión el éxito está asegurado: sólo aquellos espectadores con quienes ha funcionado el truco llamarán al programa, y el presentador podrá anunciar triunfalmente que tiene centenares de comunicaciones telefónicas asegurando que los “poderes psíquicos” han puesto en marcha sus relojes.

Pero, con todo, el factor más importante es nuestras ansias de contemplar algo maravilloso. Volvamos a las cucharillas; sin duda, el truco más sencillo de los que practica Uri Geller. Tanto, que hasta un servidor puede permitirse el lujo de doblar alguna de vez en cuando gracias a “el poder de la mente”. Pero no al mío, sino al de la mente de quienes contemplan el “milagro” tan fascinados que no consiguen darse cuenta de dónde está la trampa. ¿No es mucho más bonito pensar que la cuchara se ha partido de alguna forma mágica y misteriosa, que reconocer que tiene que haber algún truco por algún lado? ¿No es más fascinante pensar que yo, que Uri Geller, que todos podemos tener extraordinarios poderes mentales, en lugar de conformarnos con la realidad de su inexistencia?

Y el caso es que tenemos esos extraordinarios poderes mentales. Son los que, por ejemplo, nos han permitido disponer de televisión, teléfono, agua corriente, electricidad... de medicina, de física, de química... y también son los que nos permiten hacer algo tan sencillo como doblar cucharillas: ha sido la mente humana la que ha discurrido la manera de hacerlo sin que se note.

Y ese es el “poder de la mente” que habría que cultivar. De modo que, cuando vea a alguien doblar cucharillas, o acertar al echar las cartas, o curar con homeopatía, o las mil y una engañifas que nos rodean, utilice ese poder para deducir cómo convence a la gente de que el agua destilada le ha curado, o de que unos trozos de cartulina conocen su destino, o de que ha doblado la cucharilla sin trampa ni cartón. Es un excelente ejercicio, muy útil para todos los aspectos de la vida corriente. Y, caramba, también es fascinante y divertido, créanme.
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Julio 2008

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